Sono solo un'ombra.

La traccia di un'orma sulla sabbia

cancellata dal respiro del mare.

Brucio come una sigaretta,

solo cenere di me:

pronto ad essere spento.

Parassita del mio cuore,

batte solo tra i miei versi.

Mi confondo fra antiche nebbie:

sono solo un'ombra.

Volevo solo contare le stelle,

e sono solo con la mia sigaretta.

Non piango ogni notte

perchè il mio amore è tra altre braccia,

soffro perchè è morto.

Innamorato di un'ombra,

amante di ciò che da tempo è svanito.

Il mio cuore vive in se stesso,

il sorriso giace in una foto.

Sconosciuta cosa ne hai fatto

della donna per cui ho perso lacrime.

Volevo solo contare le stelle,

ma non brillano più nel nero notturno.

Ma cosa posso saper dell'amore,

sono solo un poeta.

L'amarezza di una nuova alba,

nel ricordo di un vecchio tramonto.

Stelle appaiono di nuovo

per poi subito scomparire.

C'è ancora speranza

ci sono ancora sogni,

e scende qualche lacrima.

E' solo il sole che muore,

si abbandona lento e calante,

nel suo flebile rossore.

E' solo il sole che muore,

triste e solitario si poggia

tra le braccia delle colline.

E' solo il sole che muore,

nella fredda tramontana di gennaio,

che fuma le sigarette per metà.

E' solo il sole che muore,

appassisce splendente tra le nubi,

dormirà cullato dalle stelle.

E' solo il sole che muore

l'uomo lo rende tutto il resto,

mentre aspetta l'alba che verrà.

Duro è il raggio di sole

che si abbatte su di me,

ricciolo della sua bionda chioma.

Perfido giorno di morte,

ancora dolori notturni prima dell'alba

ancora sangue tra le lenzuola.

Le nuvole mi dicono addio:

cingo tra infinite braccia il mio riposo eterno.

Vittima dell'amore,

triste il mio cuore dice addio all'aria.

Non ci sono più

i verdi prati coperti di rugiada dove trovai l'amore

e secca è la radura tra le cui fronde,

assaporai per la prima volta

il gusto di essere amato.

Ancora una volta

la fredda lama di coltello

bacierà la morta carne dei miei polsi.

Insonne trascorro un'altra notte

tra le mie pagine maledette,

abbrcciato ai pensieri di morte.

Non so se il sangue che tossisco,

venga dal mio fegato pugnalato di vino

o dai pezzi del mio cuore in frantumi.

La sola vista di te mi ucciderebbe,

ma non vederti è male assai peggiore della morte.

Sorseggio il mio notturno bicchiere,

che lento e dolce teneramente mi uccide.

Come il tuo amore.

Vuoto con un sorso

il bicchiere della dimenticanza,

mentre la fiamma della candela

balla nuda solo per me.

Ancora una volta lo riempio

il bicchiere della dimenticanza,

spoglio la bottiglia del suo colore:

lentamente diviene trasparente.

Battezzo anche questo nel mio mondo

il bicchiere della dimenticanza,

ognuno di essi ha un nome:

troppi ne conobbi stanotte.

Tossiscono sangue e dolore

i miei giovani polmoni,

fino a quando la notte si spegne

sperando che la vita svanisca con essa.

Non ha senzo cercare l'oblio

nel fondo di un inutile bicchiere,

avendo conosciuto il piacere

che dalle tue labbra andava al mio cuore.

E con ritrovata tristezza

rinnovo il bicchiere per la notte che verrà:

o io o il ricordo di un amore,

stanotte quale morirà?

Tempo fa vidi lo strano volto di uno sconosciuto.

Arrivò quando, ormai, lo scuro manto della notte

ricopriva le anguste figure del giorno, appena morto,

e che solo tra molto sarebbe rinato.

Entrò in casa quando fuori c'era la bufera,

e il vento soffiava così forte, che anche

le radici delle querce più sagge, furono sradicate.

Cupo, e avvolto in un rattopato manto,

ricoperto di neve; scoprì il suo volto,

accostandosi al fuoco.

Seri erano i suoi tratti, e le tante cicatrici

ricordavano un passato non troppo quieto.

Tra i neri capelli, che scendevano lunghi e mossi sul volto,

rilasciando rossi riflessi alla scricchiolante luce del cammino,

E la folta barba, che nascondeva non troppo bene

quella triste e solitaria espressione,

intravidi due occhi neri e lividi,

come quelli di chi piange spesso.

Lo sguardo,

contorniato da nere occhiaie da sonnanbulo,

rimaneva comunque fiero ed immobile,

tanto da lasciar intendere il destino del suo possessore:

Sconfitta e dolore,

tristezza e solitudine, e

una lunga vita inquieta,

gli furono donati da un fato tiranno ingiusto.

Ma la flebile fiamma, che si specchiava, vaga,

nei suoi occhi, mostrava un'anima,

malinconica e ribelle, che mai si era rassegnata al presente,

e sempre aveva cercato di cambiare le stelle del cielo,

Che, vivendo di eccessi, aveva compiuto ogni azione,

tra amore ed odio,

con tutto il sentimento e la passione che aveva in corpo.

E, nel bene e nel male,

aveva sempre amato.

Allora vidi che ero solo nella stanza;

e che quello specchio faceva

maledettamente bene il suo mestiere.

Poesia,

con gelosia strappo questa parola

dalle vostre vecchie labbra di dottori.

Gemono i versi dei grandi

nelle vostre colte bocche accademiche,

e stridono le pagine dei libri

tra le scrivanie delle università.

Poesia,

narrate a memoria parole su carta,

incatenate lo spirito con i vostri schemi,

mettete le briglie alla tempesta:

indomabile puledra del cuore.

Sapete qundo avvenne il parto dei versi

senza conoscere il dolore che li generò:

infido padre noto ad ogni poeta.

Non sapete delle lacrime versate

dietro ad ogni goccia d'inchiostro,

la morte che vive in ogni parola.

Poesia,

blocco di ghiaccio galleggiante

nel freddo mare del cuore;

mostra solo una piccola punta:

le parole sono solo la misera parte

di tutta una poesia.

E non capirete:

l'occhio non può vedere

ciò che solo il cuore può sentire.